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Eu cresci em Mosholu Parkway, no Bronx, não muito longe do zoológico e do Jardim Botânica de Nova York. Era uma vizinhança classe média, com misturas étnicas. A maioria era de alemães, irlandeses, judeus e italianos. Éramos normais e afetuosos, algo que passei a apreciar ainda mais depois de andar com alguns caras malvados que sempre tentavam escapar de suas vidas violentas e abusivas. Aliás, meu pai nunca me bateu quando criança. Mas cheguei a me perguntar o quanto ele realmente se importava comigo, já que nunca fizemos nada só nós dois. Hoje, quando olho para trás, compreendo que ele me amava muito e fez o melhor que podia nas circunstâncias.

É difícil ver os Frehleys e imaginar que passaria a viver no estilo selvagem que adquiri. Meu pai era um workaholic e nunca estava em casa, mas sempre tinha comida na mesa e nos sentíamos seguros. Meus pais eram felizes e apaixonados. Ainda posso vê-los de mãos dadas, caminhando pelas ruas ou os beijos que davam quando meu pai chegava em casa. Sempre pareciam felizes e quase nunca brigavam. Tínhamos parentes no Brooklyn e Carolina Do Norte. Todos do lado materno, mal conheci a família de meu pai. Não tínhamos álbuns nem cartas ou histórias interessantes de tios. Sabia que ele tinha um irmão que morreu afogado aos oito anos, mas o resto era vago. Quando tentava perguntar, minha mãe intervia, dizendo para não incomodá-lo, pois era algo doloroso. Então, deixei pra lá.